Мысли работают нервно и чутко, как сложный непонятный механизм, сотворенный некогда гением, которого люди так и не поняли...
Мысли уносят меня с этой Земли и возвращают обратно...
В этом белом мареве явился мне образ прекрасного корабля, который отшвартовывается от пристани и уходит в густой туман...
Как же ты не понимаешь, я покидаю твою гавань... Медленно, но уверенно... Туда, куда я плыву, тебе уже никогда не добраться...

Я вспомнила, как недавно стала свидетелем одной жуткой сцены... Девушка отстала от поезда... и она рыдала на перроне, билась в истерике стоя на коленях... "Там же мои вещи, там же всё моё..." - вслед удаляющемуся поезду... Она опоздала...

Если бы я была самым последним матросом, который, загулявшись в хмельном трактире, проспал бы отправление своего корабля и, выйдя ночью на туманную пристань, услышал бы самый стршный звук в своей жизни... скрип мачт на своей родной удаляющейся каравелле... Я бы рванула с места так быстро, как только могла, после 7 кружек эля... Я бы падала, сбивала бы о доски колени, снова поднималась бы и бежала туда... в туман...
Я бы задыхалась на лету, глотая пересохшим ртом холодный соленый воздух ноября... и, как была, в старой пропахшей крепким табаком моряцкой форме, со всего разбегу, ни на секунду не задумываясь, сиганула бы в ледяные черные волны... Меня бы проглотила смертельная тьма и колючий до боли холод... Меня бы душил страх, но я бы вынырнула на ломанную мятущуюся поверхность, отплевываясь от морской воды и изо всех сил, с собачьей преданностью, гребла бы в сторону удаляющихся парусов, которые почти утратили свои очертания в густом тумане... чтобы ненароком ухватиться за случайный обрывок каната, за недотянутую мечтательным юнгой шлюпку... В моей внезапно протрезвевшей голове проносилась бы только одна-единственная мысль... "Догнать. Вернуть. Не упустить"... потому что там-моё всё...

Но ведь ты - не я...

Я покидаю твою гавань... и туман стирает линии... А в окнах прибрежного трактира все еще горит свет и доносятся звуки захмелевшей скрипки...